XXVII


Силуэт человеческий,
Теплый плед.
Был летящий,
Теперь нет.

Брошена тетрадь,
В кучу других.
Их огонь заберет,
Как любой стих.

Верить,
В несгибаемый прут.
Но жаром ветхим,
Согнут.


< 05.08.2021 >